1. *2012/04/12 00:47
[ответить]
Устрою-ка я здесь небольшой склад ЧУЖИХ (чужих) стихов.
=====================
>
вот ещё, "Стрекоза и Муравей
Быков Дмитрий Львович родился в 1967 году в Москве. Окончил журфак МГУ. Журналист. Обозреватель еженедельника "Собеседник". Преподает литературу в школе. Автор книг "Декларация независимости" (1992),"Послание к юноше" (1994), "Военный переворот". Печатался в "Знамени", в "Октябре". Живет в Москве. Ныне еженедельно публикует страницу публицистических стихов в журнале "Огонёк".
==============================================================
Нюша-Из-Плюша 2011/11/03 11:27 ответить
>> 35.Шилов В.
Ямакова
- очень, очень высокий накал трагического ощущения каждой минуты жизни, это надо читать понемногу.
* * *
Когда бороться с собой устал
покинутый Гумилев,
Поехал в Африку он и стал
охотиться там на львов.
За гордость женщины, чей каблук
топтал берега Невы,
За холод встреч и позор разлук
расплачиваются львы.
Воображаю: саванна, зной,
песок скрипит на зубах...
Поэт, оставленный женой,
прицеливается. Бабах.
Резкий толчок, мгновенная боль...
Пули не пожалев,
Он ищет крайнего. Эту роль
играет случайный лев.
Любовь не девается никуда,
а только меняет знак,
Делаясь суммой гнева, стыда,
и мысли, что ты слизняк.
Любовь, которой не повезло,
ставит мир на попа,
Развоплощаясь в слепое зло
(так как любовь слепа).
Я полагаю, что нас любя,
как пасечник любит пчел,
Бог недостаточной для себя
нашу взаимность счел -
Отсюда войны, битье под дых,
склока, резня и дым:
Беда лишь в том, что любит одних,
а палит по другим.
А мне что делать, любовь моя?
Ты была такова,
Но вблизи моего жилья
нет и чучела льва.
А поскольку забыть свой стыд
я еще не готов,
Я, Господь меня да простит,
буду стрелять котов.
Любовь моя, пожалей котов!
Виновны ли в том коты,
Что мне, последнему из шутов,
необходима ты?
И, чтобы миру не нанести
слишком большой урон,
Я, Создатель меня прости,
буду стрелять ворон.
Любовь моя, пожалей ворон!
Ведь эта птица умна,
А что я оплеван со всех сторон,
так это не их вина.
Но, так как злоба моя сильна
и я, как назло, здоров, -
Я, да простит мне моя страна,
буду стрелять воров.
Любовь моя, пожалей воров!
Им часто нечего есть,
И ночь темна, и закон суров,
и крыши поката жесть...
Сжалься над миром, с которым я
буду квитаться за
Липкую муть твоего вранья
и за твои глаза!
Любовь моя, пожалей котов,
сидящих у батарей,
Любовь моя, пожалей скотов,
воров, детей и зверей,
Меня, рыдающего в тоске
над их и нашей судьбой,
И мир, висящий на волоске,
связующем нас с тобой.
ТРЕТЬЯ БАЛЛАДА
Десять негритят
пошли купаться в море...
Какая была компания, какая резвость и прыть!
Понятно было заранее, что долго ей не прожить.
Словно палкой по частоколу,
выбивали наш гордый строй.
Первый умер, пошедши в школу,
и окончив школу, второй.
Третий помер, когда впервые
получил ногой по лицу,
Отрабатывая строевые упражнения на плацу.
Четвертый умер от страха, в душном его дыму,
А пятый был парень-рубаха
и умер с тоски по нему.
Шестой удавился, седьмой застрелился,
с трудом достав пистолет,
Восьмой уцелел, потому что молился,
и вынул счастливый билет,
Пристроился у каравая, сумел избежать нищеты,
Однако не избежал трамвая, в котором уехала ты,
Сказав перед этим честно и грубо,
что есть другой человек, -
И сразу трое врезали дуба, поняв, что это навек.
Пятнадцатый умер от скуки,
идя на работу зимой.
Шестнадцатый умер от скуки,
придя с работы домой.
Двадцатый ходил шатаясь,
поскольку он начал пить,
И чудом не умер, пытаясь
на горло себе наступить.
Покуда с ногой на горле влачил он свои года,
Пятеро перемерли от жалости и стыда,
Тридцатый сломался при виде нахала,
который грозил ножом.
Теперь нас осталось довольно мало,
и мы себя бережем.
Так что нынешний ходит по струнке,
охраняет свой каравай,
шепчет, глотает слюнки,
твердит себе "не зевай",
Бежит любых безобразий,
не топит тоски в вине,
Боится случайных связей,
а не случайных - вдвойне,
на одиноком ложе тоска ему давит грудь.
Вот так он живет - и тоже
подохнет когда-нибудь.
Но в этой жизни проклятой
надеемся мы порой,
Что некий пятидесятый,
а может быть, сто второй,
Которого глаза краем мы видели пару раз,
Которого мы не знаем, который не знает нас, -
подвержен высшей опеке,
и слышит ангельский смех,
И потому навеки останется после всех.
ПОСТЭСХАТОЛОГИЧЕСКОЕ
Наше свято место отныне пусто.
Чуть стоят столбы, висят провода.
С быстротой змеи при виде мангуста
кто могли, разъехались кто куда.
По ночам на небе видна комета -
на восточном крае, в самом низу.
И стоит такое тихое лето,
что расслышишь каждую стрекозу.
Я живу один в деревянном доме,
я держу корову, кота, коня.
Обо мне уже все позабыли, кроме
тех, кто никогда не помнил меня.
Что осталось в лавках - беру бесплатно.
Сею рожь и просо, давлю вино.
Я живу, и время течет обратно,
потому что стоять ему не дано.
Я уже не дивлюсь никакому диву.
На мою судьбу снизошел покой.
Иногда листаю желтую "Ниву",
и страницы ломаются под рукой.
Приблудилась дурочка из деревни:
забредет, поест, споет на крыльце -
Все обрывки песенки, странной, древней,
о милом дружке да строгом отце.
Вдалеке заходят низкие тучи,
повисят в жаре, пройдут стороной.
Вечерами туман, и висит беззвучье
над полями и над рекой парной.
В полдень даль размыта волнами зноя,
лес молчит, травинкой не шелохнет,
И пространство его резное, сквозное
на поляне светло, как липовый мед.
Иногда заедет отец Паисий,
что живет при церковке за версту, -
Невысокий, круглый, с усмешкой лисьей,
по привычке играющий в простоту.
Сам себе попеняет за страсть к винишку,
опрокинет рюмочку -"Лепота!", -
Посидит на веранде, попросит книжку,
подведет часы, почешет кота.
Иногда почтальон постучит в калитку -
все, что скажет, ведаю наперед.
Из потертой сумки вынет открытку
(непонятно, откуда он их берет).
Все не мне, неизвестным: еры да яти,
то пейзаж зимы, то портрет царя,
К Рождеству, Дню ангела, Дню печати,
с Валентиновым днем, с Седьмым ноября.
Иногда на тропе, что давно забыта
и, не будь меня, уже заросла б,
Вижу след то ли лапы, то ли копыта,
а вглядеться, так может, и птичьих лап,
И к опушке, к черной воде болота,
задевая листву, раздвинув траву,
По ночам из леса выходит кто-то
и недвижно смотрит, как я живу.
...Представим, что не вышло. Питер взят
Корниловым (возможен и Юденич).
История развернута назад.
Хотя разрухи никуда не денешь,
Но на фронтах подъем. Россия-мать
Опомнилась, и немчура в испуге
Принуждена стремительно бежать.
Раскаявшись, рыдающие слуги
Лежат в ногах растроганных господ.
Шульгин ликует. Керенскому ссылка.
Монархия, однако, не пройдет:
Ночами заседает учредилка,
Романовым оставлены дворцы.
Не состоялась русская Гоморра:
Стихию бунта взяли под уздцы
При минимуме белого террора,
Страна больна, но цел хребет спинной,
События вошли в порядок стройный,
И лишь Нева бушует, как больной,
Когда в своей постели беспокойной
Он узнает, что старую кровать
Задумано переименовать.
В салоны возвращается уют,
И либералы каются публично.
За исключеньем нескольких иуд
Все, кажется, вели себя прилично.
В салоне Мережковского - доклад
Хозяина: "Текущие задачи".
(Как удалось преодолеть распад
И почему все это быть иначе
И не могло). Взаправду не могло!
Чтоб эта власть держалась больше года?
Помилуйте! Восставшее мурло
Не означает русского народа,
Который твердо верует в Христа.
Доклад прекрасно встречен и сугубо
Собранием одобрены места,
В которых автор топчет Сологуба.
"Но Сологуб не столько виноват,
Сколь многие, которых мы взрастили.
Да, я о Блоке. Болен, говорят.
Что он тут нес!"
Но Блока все простили.
Сложнее с Маяковским. Посвистев,
Ватага футуристов поредела.
Он человек общественный - из тех,
Кто вкладывает дар в чужое дело,
В чужое тело, в будуар, а альков,
В борьбу со злом - куда-нибудь да вложит,
Поскольку по масштабу дар таков,
Что сам поэт вместить его не может.
Духовный кризис за год одолев,
Прокляв тиранов всею мощью пасти,
Он ринется, как вышколенный лев,
Внедрять в умы идеи прежней власти,
Давя в душе мучительный вопрос,
Глуша сомненья басовым раскатом -
И, написав поэму "Хорошо-с",
С отчаянья застрелится в тридцатом.
Лет за пять до него другой поэт,
Не сдерживая хриплого рыданья,
Прокляв слепой гостинничный рассвет,
Напишет кровью "Друг мой, до свиданья..." -
Поскольку мир его идет на слом,
А трактор прет, дороги не жалея,
И поезд - со звездою иль с орлом -
Обгонит жеребенка-дуралея.
Жизнь кончена, былое сожжено,
Лес извели, дороги замостили...
Поэту в нашем веке тяжело,
Блок тоже умер.
(Но его простили).
Тут из Европы донесется рев
Железных толп, безумием обятых.
Опять повеет дымом. Гумилев
Погибнет за Испанию в тридцатых.
Цветаева задолго до войны,
Бросая вызов сплетникам досужим,
Во Францию уедет из страны
За жаждущим деятельностьи мужем -
Ему Россия кажется тюрьмой...
Какой-то рок замешан в их альянсе,
И первой же военною зимой
Она и он погибнут в Резистансе.
В то время вечный мальчик Пастернак,
Дыша железным воздухом предгрозья,
Уединится в четырех стенах
И обратится к вожделенной прозе.
Людей и положений череда,
Дух Рождества, высокая отвага...
И через год упорного труда
Он ставит точку в "Докторе Живаго"
И отдает в российскую печать.
Цензура смотрит пристально и косо,
Поскольку начинает замечать
Присутствие еврейского вопроса,
А также порнографию. (Поэт!)
Случаются сомнительные трели
Насчет большевиков. Кладут запрет,
Но издавать берется Фельтринелли.
Скандал на всю Россию - новый знак
Реакции. Кричат едва не матом:
"Ступайте вон, товарищ Пастернак!".
Но Пастернак останется. Куда там!
Унизили прозванием жида,
Предателем Отчизны окрестили...
Сей век не для поэтов, господа.
Ведь вот и Блок...
(Но Блока все простили).
Добавим: в восемнадцатом году
Большевики под громкие проклятья
Бежали - кто лесами, кто по льду.
Ильич ушел, переодевшись в платье
И не боясь насмешек. Что слова!
"А вы слыхали, батенька, что лысый
Оделся бабой?" - "Низость какова!".
Но он любил такие компромиссы.
Потом осел в Швейцарии. Туда ж -
Соратники (туда им и дорога).
Уютный Цюрих взят на абордаж.
В Швейцарии их стало слишком много.
Евреев силой высылают вслед.
Они, гонимы вешними лучами,
Текут в Женеву, что за пару лет
Наводнена портными и врачами,
А также их угрюмыми детьми:
Носатые, худые иудеи,
Которые готовы лечь костьми
За воплощенье Марксовой идеи.
Количество, конечно, перейдет
В чудровищное качество, что скверно.
Швейцарии грозит переворот.
И он произойдет. Начнется с Берна.
Поднимутся кантоны, хлынут с Альп
Крестьяне, пастухи, и очень скоро
С землевладельца снимут первый скальп.
Пойдет эпоха красного террора
И все расставит по своим местам.
Никто не миновал подобных стадий.
Одним из первых гибнет Мандельштам,
Который выслан из России с Надей.
Грозит война, но без толку грозить:
Ответят ультиматумом Антанте,
Всю землю раздадут, а в результате
Начнут не вывозить, а завозить
Часы и сыр, которыми славна
В печальном, ненадежном мире этом
Была издревле тихая страна,
Столь гордая своим нейтралитетом.
Тем временем среди родных осин
Бунтарский дух растет неудержимо:
Из сельских математиков один
Напишет книгу о делах режима,
Где все припомнит: лозунг "Бей жидов",
Погромы, тюрьмы, каторги и ссылки, -
И в результате пристальных трудов
И вследствие своей бунтарской жилки
Такой трехтомник выдаст на-гора,
Что, дабы не погрязнуть в новых бурях,
Его под всенародное ура
Сошлют к единомышленникам в Цюрих.
С архивом, не доставшимся властям,
С романом карандашным полустертым
Он вылетит в Германию, а там
Его уже встречает распростертым
Объятием, не кто иной, как Бёлль.
Свободный Запад только им и бредит:
"Вы богатырь! Вы правда, соль и боль!".
Оттуда он в Швейцарию поедет.
Получит в Альпах землю - акров пять,
Свободным местным воздухом подышит,
Начнет перед народом выступать
И книгу "Ленин в Цюрихе" напишет.
Мир изменять - сомнительная честь.
Не лечат операцией простуду.
Как видим, все останется, как есть.
Законы компенсации повсюду.
Нет, есть одно. Его не обойду -
Поэма получилась однобока б:
Из Крыма в восемнадцатом году
В Россию возвращается Набоков.
Он посмуглел, и первый над губой
Темнеет пух (не обойти законов
Взросления). Но он везет с собой
Не меньше сотни крымских махаонов,
Тетрадь стихов, которые не прочь
Он иногда цитировать в беседе,
И шахматный этюд (составлен в ночь,
Когда им доложили о победе
Законной власти). О, как вырос сад!
Как заросла тропа, как воздух сладок!
Какие капли светлые висят
На листьях! Что за дивный беспорядок
В усадьбе, в парке! О, как пахнет дом!
Как сторож рад! Как всех их жалко, бедных!
И выбоина прежняя - на том
же месте - след колес велосипедных,
И Оредеж, и нежный, влажный май,
И парк с беседкой, и роман с соседкой -
Бесповоротно возвращенный рай,
Где он бродил с ракеткой и рампеткой.
От хлынувшего счастья бестолков,
Он мельком слышит голос в кабинете -
Отцу долдонит желчный Милюков:
"Несчастная страна! Что те, что эти!".
И что с того, что эту память он
В себе носить не будет, как занозу,
Что будет жить в Отчизне, где рожден,
И сочинять посредственную прозу -
Не более; что чудный дар тоски
Не расцветет в изгнании унылом,
Что он растратит жизнь на пустяки
И не найдет занятия по силам...
В сравнении с кровавою рекой,
С лавиной казней и тюремных сроков, -
Что значит он, хотя бы и такой!
Что значит он! Подумаешь, Набоков.
ИРИС
>не все, что настаивается, настойка, не все, что высиживается, сидр, не все, что водится, водка...
>не все соленое селедка.
>веснушки есть у мухомора,
>моргает глаз у светофора,
>летишь - не значит, что ты птица,
>орать - не значит веселиться.
>закат бывает не над морем.
>
>слеза блеснет - не признак горя.
===========================================================
Б. Ахмадулина
* * *
Прощай! Прощай! Со лба сотру
воспоминанье: нежный, влажный
сад, углубленный в красоту,
словно в занятье службой важной.
Прощай! Все минет: сад и дом,
двух душ таинственные распри,
и медленный любовный вздох
той жимолости у террасы.
Смотрели, как в огонь костра,-
до сна в глазах, до муки дымной,
и созерцание куста
равнялось чтенью книги дивной.
Прощай! Но сколько книг, дерев
нам вверили свою сохранность,
чтоб нашего прощанья гнев
поверг их в смерть и бездыханность.
Прощай! Мы, стало быть, из них,
кто губит души книг и леса.
Претерпим гибель нас двоих
без жалости и интереса.
---------------------------------------------
Душа моя мрачна. Скорей, певец, скорей!
Вот арфа золотая:
Пускай персты твои, промчавшися по ней,
Пробудят в струнах звуки рая.
И если не навек надежды рок унес,
Они в груди моей проснутся,
И если есть в очах застывших капля слез -
Они растают и прольются.
Пусть будет песнь твоя дика. - Как мой венец,
Мне тягостны веселья звуки!
Я говорю тебе: я слез хочу, певец,
Иль разорвется грудь от муки.
Страданьями была упитана она,
Томилась долго и безмолвно;
И грозный час настал - теперь она полна,
Как кубок смерти, яда полный.
-------------------------------------------------
жутька 2011/02/07 20:32 ответить
----------------------------------------------
Отрывок из поэмы ИОСИФА БРОДСКОГО "ШЕСТВИЕ" (Ленинград, 1961)
6. Романс Поэта
Как нравится тебе моя любовь,
печаль моя с цветами в стороне,
как нравится оказываться вновь
с любовью на войне, как на войне.
Как нравится писать мне об одном,
входить в свой дом как славно одному,
как нравится мне громко плакать днем,
кричать по телефону твоему:
-- Как нравится тебе моя любовь,
как в сторону я снова отхожу,
как нравится печаль моя и боль
всех дней моих, покуда я дышу.
Так что еще, так что мне целовать,
как одному на свете танцевать,
как хорошо плясать тебе уже,
покуда слезы плещутся в душе.
Все мальчиком по жизни, все юнцом,
с разбитым жизнерадостным лицом,
ты кружишься сквозь лучшие года,
в руке платочек, надпись "никогда".
И жизнь, как смерть, случайна и легка,
так выбери одно наверняка,
так выбери с чем жизнь свою сравнить,
так выбери, где голову склонить.
Все мальчиком по жизни, о любовь,
без устали, без устали пляши,
по комнатам расплескивая вновь,
расплескивая боль своей души.
---------------------------------------------
Су Ши (1037 - 1101)
Весенняя ночь
Весенней ночи краткий миг дороже тысячи монет.
Цветов струится аромат, рождает тени лунный свет.
На башне тихо плачет шэн, тоски не в силах превозмочь,
Скрипят качели во дворе...
Весь мир вокруг объемлет ночь...
Комментарии переводчика
... шэн - Духовой язычковый музыкальный инструмент.
... тысячи монет - в оригинале: тысячи золотых.
---------------------------------------------------------
* * *
Обманите меня... но совсем, навсегда...
Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...
Чтоб поверить обману свободно, без дум,
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...
И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке...
А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...
Обманите и сами поверьте в обман.
(Максимилиан Волошин)
-----------------------------------------
Адам Аснык
(1838 - 1897)
Не говори, хотя б изнемогал ты в ранах,
Что высохла вода, что нет нигде ключей,-
Источник ты искал среди равнин песчаных,
А в роще проглядел струившийся ручей.
Не говори, хотя б ты изнывал в печали,
Что правды чистой здесь не встретил на земле,-
Звезда ее тебе сияла в темной дали,
Когда на огонек ты шел в полночной мгле.
Не говори, что всё, чего ты так напрасно
Искал и не нашел,- безумно лгавший сон...
Не ты - другой найдет ключ радости прекрасной
И жажду утолит отрадной влагой он.
-----------------------------------------------
Спит, свернувшись в каминной флейте,
мое обожженное солнце.
Спит - и видит сгоревшие звезды
в красках выцветшего сандала.
Я ее отыскал на Этне
и привез домой в зажигалке,
отпустил на теплые угли
и включил для нее Равеля.
Много лет мы прожили рядом:
я читал ей сказки Родари,
она мне дарила улыбки,
и мы вместе варили кофе.
Наше счастье так долго длилось,
что часы на полке затихли,
мое сердце биться устало,
ее угли остыли пеплом.
В час, когда нас закружит Лета,
моя саламандра проснется,
спрыгнет немо ко мне на колени
искрой гаснущего фламенко.
---
*Слово испанского происхождения,
которое в зависимости от контекста
можно перевести как "дух", "невидимка",
"домовой", "чувство", "огонь" или "магия".
---
2011
---------------------------------------------------------
А образное новаторство В.Маяковского... Так и В.Катулла находим яркую нестандартную образность:
Добрый день, долгоносая девчонка,
Колченогая, с хрипотою в глотке,
Большерукая, с глазом как у жабы,
С деревенским, нескладным разговором,
Казнокрада формийского подружка!
И тебя-то расславили красивой?
И тебя с нашей Лесбией сравнили?
О, бессмысленный век и бестолковый!
Этот стих покорил меня именно отсуствием украшательства, литературщины. Прямая названность в нем вызывает доверие.
-------------------------------------------------------------------------------
Брюсов. Валерий Яковлевич.
РАННЯЯ ОСЕНЬ
Ранняя осень любви умирающей.
Тайно люблю золотые цвета
Осени ранней, любви умирающей.
Ветви прозрачны, аллея пуста,
В сини бледнеющей, веющей, тающей
Странная тишь, красота, чистота.
Листья со вздохом, под ветром, их нежащим,
Тихо взлетают и катятся вдаль
(Думы о прошлом в видении нежащем).
Жить и не жить - хорошо и не жаль.
Острым серпом, безболезненно режущим,
Сжаты в душе и восторг и печаль.
Ясное солнце - без прежней мятежности,
Дождь - словно капли струящихся рос
(Томные ласки без прежней мятежности),
Запах в садах доцветающих роз.
В сердце родник успокоенной нежности,
Счастье - без ревности, страсть - без угроз.
Здравствуйте, дни голубые, осенние,
Золото лип и осин багрянец!
Здравствуйте, дни пред разлукой, осенние!
Бледный - над яркими днями - венец!
Дни недосказанных слов и мгновения
В кроткой покорности слитых сердец!
(21 августа 1905)
=====================================================================
Кушнер Александр:
СЛОЖИВ КРЫЛЬЯ
Крылья бабочка сложит,
И с древесной корой совпадет ее цвет.
Кто найти ее сможет?
Бабочки нет.
Ах, ах, ах, горе нам, горе!
Совпадут всеми точками крылья: ни щелки, ни шва.
Словно в греческом хоре
Строфа и антистрофа.
Как богаты мы были, да все потеряли!
Захотели б вернуть этот блеск - и уже не могли б.
Где дворец твой? Слепец, ты идешь, спотыкаясь
в печали,
Царь Эдип.
Радость крылья сложила
И глядит оборотной, тоскливой своей стороной.
Чем душа дорожила,
Стало мукой сплошной.
И меняется почерк.
И, склонясь над строкой,
Ты не бабочку ловишь, а жалкий, засохший листочек,
Показавшийся бабочкой под рукой.
И смеркается время.
Где разводы его, бархатистая ткань и канва?
Превращается в темень
Жизнь, узор дорогой различаешь в тумане едва.
Сколько бабочек пестрых всплывало у глаз
и прельщало:
И тропический зной, и в лиловых подтеках Париж!
И душа обмирала -
Да мне голос шепнул: "Не туда ты глядишь!"
Ах, ах, ах, зорче смотрите,
Озираясь вокруг и опять погружаясь в себя.
Может быть, и любовь где-то здесь, только
в сложенном виде,
Примостилась, крыло на крыле, молчаливо любя?
Может быть, и добро, если истинно, то втихомолку.
Совершённое в тайне, оно совершенно темно.
Не оставит и щелку,
Чтоб подглядывал кто-нибудь, как совершенно оно.
Может быть, в том, что бабочка знойные крылья
сложила,
Есть и наша вина: очень близко мы к ней подошли.
Отойдем - и вспорхнет, и очнется, принцесса
Брамбила
В разноцветной пыли!
===================================================================== Илья Сельвинский
НА СКАМЬЕ БУЛЬВАРА
На скамейке звездного бульвара
Я сижу, как демон, одинок.
Каждая смеющаяся пара
Для меня - отравленный клинок.
'Господи!- шепчу я.- Ну, доколе?'
Сели на скамью она и он.
'Коля!' - говорит. А что ей Коля?
Ну, допустим, он в нее влюблен.
Что тут небывалого такого?
Может быть, влюблен в нее и я?
Я бы с ней поговорил толково,
Если б нашею была скамья;
Руку взял бы с перебоем пульса,
Шепотом гадал издалека,
Я ушной бы дырочки коснулся
Кончиком горячим языка...
Ахнула бы девочка, смутилась,
Но уж я пардону б не просил,
А она к плечу бы прислонилась,
Милая, счастливая, без сил,
Милая-премилая такая...
Мы бы с ней махнули в отчий дом...
Коля мою девушку толкает
И ревниво говорит: 'Пойдем!'
1920
=====================================================================
В.Набоков
Мы забываем, что влюбленность
не просто поворот лица,
а под купавами бездонность,
ночная паника пловца.
Покуда снишься, снись, влюбленность,
но пробуждением не мучь,
и лучше недоговоренность,
чем эта щель и этот луч.
Напоминаю, что влюбленность
не явь, что метины не те,
что, может быть, потусторонность
приотворилась в темноте.
=====================================================================
и продолжение :)) из Б.Пастернака
Я кончился, а ты жива,
И ветер жалуясь и плача
Раскачивает лес и дачу,
Не каждую сосну отдельно,
А полностью все дерева,
Как парусников кузова
На глади бухты карабельной.
И это не из хвастовства
Иль ярости безцельной,
А что б тебе найти слова
В тоске для песни колыбельной.
===================================================================== Осип Мандельштам
Бессонница. Гомер. Тугие паруса.
Я список кораблей прочел до середины:
Сей длинный выводок, сей поезд журавлиный,
Что над Элладою когда-то поднялся.
Как журавлиный клин в чужие рубежи,-
На головах царей божественная пена,-
Куда плывете вы? Когда бы не Елена,
Что Троя вам одна, ахейские мужи?
И море, и Гомер - всё движется любовью.
Кого же слушать мне? И вот Гомер молчит,
И море черное, витийствуя, шумит
И с тяжким грохотом подходит к изголовью.
===================================================================== Владимир Солоухин
* * *
Итак, любовь. Она ли не воспета,
Любви ль в веках не воздано свое!
Влюбленные великие поэты
"Сильна, как смерть" твердили про нее.
К тому добавить можно очень мало,
Но я сказал бы, робость прогоня:
"Когда бы жить любовь не помогала,
Когда б сильней не делала меня,
Когда б любовь мне солнце с неба стерла,
Чтоб стали дни туманней и мрачней,
Хватило б силы взять ее за горло
И задушить. И не писать о ней!"
===================================================================== Сапфо
Я негу люблю,
Юность люблю.
Радость люблю
И солнце.
Жребий мой - быть
В солнечный свет
И в красоту
Влюбленной.
=====================================================================
Милый друг, иль ты не видишь,
Что все видимое нами -
Только отблеск, только тени
От незримого очами?
Милый друг, иль ты не слышишь,
Что житейский шум трескучий -
Только отклик искаженный
Торжествующих созвучий?
Милый друг, иль ты не чуешь,
Что одно на целом свете -
Только то, что сердце сердцу
Говорит в немом привете?
Владимир Соловьёв
=====================================================================
Советы принцессы Чау
--------------------
Он может вам сказать, что любит вас
Больше всего на свете
Отвернитесь и медленно
Заботливой рукой
Поправьте волосы
А может объявить, что ценит вас
Больше, чем в храме
Изваяние божества
(Он скажет: золотое)
Расправьте складку платья
И со смехом
Корите его за безбожие
Пусть он приедет на белом коне
К вам под окно
Чтобы проститься
Поскольку смерть ему милей
Чем отчаянье,-
Бросьте ему цветок
И громко пожелайте
Всего наилучшего
Но если он сидит перед вами
Как устрица перед
Губернатором
(И так неловко,
Что по скатерти льет чай),
Улыбнитесь бесконечно нежно
Как тому, кого хотите сделать
Своим другом
На всю жизнь
Вот мудрый совет принцессы Чау
Он был предназначен
Девушкам и читателям стихов
Ян Скацел
Чешский поэт
=========================================================================Редьярд Киплинг. Четыре цвета
Серые глаза - рассвет,
Пароходная сирена,
Дождь, разлука, серый след
За винтом бегущей пены.
Черные глаза - жара,
В море сонных звезд скольженье,
И у борта до утра
Поцелуев отраженье.
Карие глаза - песок,
Осень, волчья степь, охота,
Скачка, вся на волосок
От паденья и полета.
Нет, я не судья для них,
Просто без суждений вздорных
Я четырежды должник
Синих, серых, карих, черных.
Как четыре стороны
Одного того же света,
Я люблю - в том нет вины -
Все четыре этих цвета.
=====================================================================
ЗА КНИГОЙ
Я зачитался. Я читал давно.
С тех пор, как дождь пошёл хлестать в окно.
Весь с головою в чтение уйдя,
не слышал я дождя.
Я вглядывался в строки, как в морщины
задумчивости, и часы подряд
стояло время или шло назад.
Как вдруг я вижу: краскою карминной
в них набрано: закат, закат, закат.
Как нитки ожерелья, строки рвутся
и буквы катятся куда хотят.
Я знаю, солнце, покидая сад,
должно ещё раз было оглянуться
из-за охваченных зарёй оград.
А вот как будто ночь по всем приметам.
Деревья жмутся по краям дорог,
и люди собираются в кружок
и тихо рассуждают, каждый слог
дороже золота ценя при этом.
И если я от книги подниму
глаза и за окно уставлюсь взглядом,
как будет близко всё, как станет рядом,
сродни и впору сердцу моему!
Но надо глубже вжиться в полутьму
и глаз приноровить к ночным громадам,
и я увижу, что земле мала
околица, она переросла
себя и стала больше небосвода,
и крайняя звезда в конце села -
как свет в последнем домике прихода.
Рильке 1902. Пастернак 1957
--------------------------------------------------------------------------------
Марина Цветаева
Прокрасться...
А может, лучшая победа
Над временем и тяготеньем --
Пройти, чтоб не оставить следа,
Пройти, чтоб не оставить тени
На стенах...
Может быть - отказом
Взять? Вычеркнуться из зеркал?
Так: Лермонтовым по Кавказу
Прокрасться, не встревожив скал.
А может - лучшая потеха
Перстом Себастиана Баха
Органного не тронуть эха?
Распасться, не оставив праха
На урну...
Может быть - обманом
Взять? Выписаться из широт?
Так: Временем как океаном
Прокрасться, не встревожив вод...
Сдав все экзамены, она
к себе в субботу пригласила друга;
был вечер, и закупорена туго
была бутылка красного вина.
А воскресенье началось с дождя;
и гость, на цыпочках прокравшись между
скрипучих стульев, снял свою одежду
с непрочно в стену вбитого гвоздя.
Она достала чашку со стола
и выплеснула в рот остатки чая.
Квартира в этот час еще спала.
Она лежала в ванне, ощущая
всей кожей облупившееся дно,
и пустота, благоухая мылом,
ползла в нее, через еще одно
отверстие, знакомящее с миром.
2
Дверь тихо притворившая рука
была - он вздрогнул - выпачкана; пряча
ее в карман, он услыхал, как сдача
с вина плеснула в недрах пиджака.
Проспект был пуст. Из водосточных труб
лилась вода, сметавшая окурки.
Он вспомнил гвоздь и струйку штукатурки,
и почему-то вдруг с набрякших губ
сорвалось слово (Боже упаси
от всякого его запечатленья),
и если б тут не подошло такси,
остолбенел бы он от изумленья.
Он раздевался в комнате своей,
не глядя на припахивавший потом
ключ, подходящий к множеству дверей,
ошеломленный первым оборотом.
1970
Иосиф Бродский. Назидание.
СП "СМАРТ", 1990.
На фига ты сдалась мне? В извечной войне половой
ты сдалась мне всерьёз, а ведь я победил понарошку.
Но тебе наплевать, что я пошло трясу головой,
потребляя тебя, как едок уплетает картошку.
Тяжесть томную чувствуя, держу я тебя на руках.
Эту ношу не бросить - а нас ведь связала лишь малость:
то ли похоть сырая, ноги в съехавших книзу чулках,
то ли просто привычка, то ли - что оскорбительней - жалость.
Что ж, любыми словами наши судороги назови, -
нежность, страсть ли, напасть, даже злость, - а итог непреложен:
как мошной ни тряси, не найдёшь и полушки любви
в том, что женщина хочет, а мужчина, как водится, должен.
---------------------------------------
======================================================================
Притворной нежности не требуй от меня:
Я сердца моего не скрою хлад печальной.
Ты права, в нем уж нет прекрасного огня
Моей любви первоначальной.
Напрасно я себе на память приводил
И милый образ твой и прежние мечтанья:
Безжизненны мои воспоминанья,
Я клятвы дал, но дал их выше сил.
Я не пленен красавицей другою,
Мечты ревнивые от сердца удали;
Но годы долгие в разлуке протекли,
Но в бурях жизненных развлекся я душою.
Уж ты жила неверной тенью в ней;
Уже к тебе взывал я редко, принужденно,
И пламень мой, слабея постепенно,
Собою сам погас в душе моей.
Верь, жалок я один. Душа любви желает,
Но я любить не буду вновь;
Вновь не забудусь я: вполне упоевает
Нас только первая любовь.
Грущу я; но и грусть минует, знаменуя
Судьбины полную победу надо мной:
Кто знает? мнением сольюся я с толпой;
Подругу, без любви, кто знает? изберу я.
На брак обдуманный я руку ей подам
И в храме стану рядом с нею,
37
Невинной, преданной, быть может, лучшим снам,
И назову ее моею,
И весть к тебе придет, но не завидуй нам:
Обмена тайных дум не будет между нами,
Душевным прихотям мы воли не дадим:
Мы не сердца под брачными венцами,
Мы жребии свои соединим.
Прощай! Мы долго шли дорогою одною:
Путь новый я избрал, путь новый избери;
Печаль бесплодную рассудком усмири
И не вступай, молю, в напрасный суд со мною.
Невластны мы в самих себе
И, в молодые наши леты,
Даем поспешные обеты,
Смешные, может быть, всевидящей судьбе.
======================================================================
Г.Держвин
Если б милые девицы
Так могли летать, как птицы,
И садились на сучках,
Я желал бы быть сучочком,
Чтобы тысячам девочкам
На моих сидеть ветвях.
Пусть сидели бы и пели,
Вили гнезда и свистели,
Выводили и птенцов;
Никогда б я не сгибался,
Вечно ими любовался,
Был счастливей всех сучков.
Шилов о поэзии
====================================================================
======================================================================
СН Гн Гл 16.2.12 1 отд
СН Гн Гл 16.2.12 2 отд
Ром Ром 18.2.12
Пароходик
Каждый выбирает
Помнишь дождь
Обними меня скорей
о Марии-Анне
====================================================================
Шилов В. 2011/10/10 09:36 ответить
>> 142.жутька
>>> 141.Шилов В.
>что же касается юных, то, мне на прошлом конкурсе говорил, что надо бы сделать какие-то преференции, по крайней мере ругать поделикатнее, но мне это сложно, не умею. пусть терпят, иногда даже полезно по ушам получить.
не думаю, что нужны какие-то особые преференции...
но может быть стоит написать один раз обращение к оным в духе письма Рильке к молодому поэту Францу Каппусу. Что-то в духе:
"Вы спрашиваете, хорошие ли у Вас стихи. Вы спрашиваете у меня. До меня спрашивали у других. Вы посылаете их в журналы. Вы сравниваете их с другими стихами и тревожитесь, когда та или иная редакция Ваши попытки отклоняет.
Вы смотрите вовне, а это первое, чего Вы сейчас не должны делать. Никто не может Вам посоветывать и помочь, никто. Есть только одно, единственное средство. Уйдите в себя. Испытайте причину, заставляющую Вас писать; проверьте простираются ли её корни до самой глубины Вашего сердца. ... Доройтесь в себе до глубокого ответа....
Не пишите любовных стихов; избегайте для начала слишком ходких и обычных тем: они самые трудные, ибо нужна большая зрелая сила - дать своё там, где дано уже столько хорошего, а частью и блестящего. Поэтому спасайтесь от общих тем к своим личным, поставленных Вам данным днем Вашей жизни: расскажите свои печали и желания, преходящие мысли и веру во что-нибудь прекрасное - делайте это с глубокой, тихой, смиренной правдивостью и берите, чтобы высказать себя, вещи Вашего окружения, образы Ваших снов и предметы Ваших воспоминаний.... Произведение искусства хорошо тогда, когда вызвано необходимостью."
Извините, за урезанное и, возможно, не совсем точное цитирование.
Верно, это не Ваша манера разговора, но не сомневаюсь, что Вы можете сказать по-своему не хуже.
==========================================================================
GardenPark 2011/12/02 17:33 исправитьудалитьответить
>> 1.Зритель Олег
>Позарастали стёжки-дорожки...:(
С огромным удовольствием прочитала, и перечитала, все Ваши представленные здесь пародии. Смеялась. Надо же! Очень чувствуется ум. Ум и ясное понимание. Это редко.
Простите меня, пожалуйста, за бесцеремонность, очень хотелось откликнуться.
Спасибо!
-------------------------------------------------
> 6. GardenPark 2011/12/02 17:33 [удалить ответить
> 1.Зритель Олег
> С огромным удовольствием прочитала, и перечитала, все Ваши представленные здесь пародии. Смеялась. Надо же! Очень чувствуется ум. Ум и ясное понимание. Это редко.
> Простите меня, пожалуйста, за бесцеремонность, очень хотелось откликнуться.
> Спасибо!
А правда, хорошо, когда люди смеются? Мне это нравится! :)
Неожиданно для меня - почувствовать себя редкостью. Сразу нестерпимо захотелось что-то у кого-то потребовать. И побольше :-)
Вы - очаровательно бесцере-монны, мона GardenPark! Приходите откликаться, сколько Вашей душеньке захочется.
Ваш,
ОЗ
2.Удалено написавшим. 2011/03/27 17:43
3.Удалено написавшим. 2011/03/27 17:58
4. * (kalinin_a55@mail.ru) 2011/03/27 18:53
[ответить]
Здравствуйте, Наталья!
Пейзажных стихов я не пишу, но читать люблю. И это стихо мне понравилось. Обращённый в небо взгляд невольно приковывают к себе облака, причудливо меняющие форму и окраску. И это точно подмечено и поэтично передано.
Одно только "но": А на закате зажигались облака - точнее было б "загорались" (от зари)
С уважением, А.К.
5. *2011/11/05 07:49
[ответить]
>>4.Калинин Андрей Анатольевич
>Здравствуйте, Наталья!
>Пейзажных стихов я не пишу, но читать люблю. И это стихо мне понравилось. Обращённый в небо взгляд невольно приковывают к себе облака, причудливо меняющие форму и окраску. И это точно подмечено и поэтично передано.
>Одно только "но":
>А на закате зажигались облака - точнее было б "загорались" (от зари)
>С уважением, А.К.
Здравствуйте, Андрей Анатольевич!
Спасибо большое за отзыв, правда, кажется, что он незаслуженный.
Стих мне кажется обычным, т.е. заурядным. Увы! :))
Вы правы, "загорались" наверно было бы выразительнее и точнее, но в том-то и дело, что ярче. И тогда музыка первой строчки
А на закате загорались облака
обязывала бы - невольно - к другому тексту, и даже к другому настроению, и вообще к другому стиху. А от себя отказываться не хотелось.
Спасибо за визит, успехов!
Наталья
Я только сегодня поняла, что именно надо ответить на Ваше предложение заменить слово, простите за долгий неответ.
6. 2011/11/05 15:26
[ответить]
>>1.Огородникова Наталья
>Устрою-ка я здесь небольшой склад стихов.
>
>=====================
вот ещё, "Стрекоза и Муравей
>Быков Дмитрий Львович родился в 1967 году в Москве. Окончил журфак МГУ. Журналист. Обозреватель еженедельника "Собеседник". Преподает литературу в школе. Автор книг "Декларация независимости" (1992),"Послание к юноше" (1994), "Военный переворот". Печатался в "Знамени", в "Октябре". Живет в Москве. Ныне еженедельно публикует страницу публицистических стихов в журнале "Огонёк".
Ну, справедливости ради, стоит сказать, что книг у Димы вышло впятеро больше, чем здесь указано. :)))
7. 2011/11/13 15:00
[ответить]
Уважаемый автор! Приглашаем Вас на конкурс поэзии "Русская Тройка-2012"
Будем рады видеть всех авторов стихов, прочитавших это сообщение в лентах комментариев Си.
8. 2012/03/05 15:21
[ответить]
>>7.РТ-2012
> Уважаемый автор! Приглашаем Вас на конкурс поэзии "Русская Тройка-2012"
> Будем рады видеть всех авторов стихов, прочитавших это сообщение в лентах комментариев Си.
Спасибо за приглашение. Попробую.
Славская Мила
я подразумевала: рецензия - действительно серьезное дело. можно обойтись впечатлениями читателя - будь я вершителем, расставил бы работы в таком порядке... моя имходесятка лучших такова... почему-то много попалось стихов с необоснованным сбоем ритма, мне такое читать трудно... узнал новые жанры, а что и сам так попробую... с выбором судей не согласен, вылетевшие пр-ния сильней финальных...
типатаво.
9. *2011/12/18 01:08
[ответить]
Мне понравилось, первые две строфы отличные, настроение передано.
Разве что во второй строке я бы "оно" убрал. Но можно и не убирать.
А вот 10-я и 12-я строки, на мой взгляд, слишком длинные, и смена ритма не очень оправдана. Стоило бы урезать.
А солнце улыбалось и шутило,
То пряталось, то снова выходило,
И тёплый взгляд сопровождал мой путь
По полю и твердил: - Не позабудь!-
Но стих хороший.
10. *2011/12/18 16:41
[ответить]
>>9.Бурундук
>Мне понравилось, первые две строфы отличные, настроение передано.
>Разве что во второй строке я бы "оно" убрал. Но можно и не убирать.
>
Спасибо большое, очень тронута. Исправления наверно нужны, но с ними сложно. Надо думать.
Самые добрые пожелания, Наталья