7. * (Chaos-Krisstall@yandex.ru) 2007/09/10 21:21
[ответить]
>>6.Айа
>Спасибо, что напомнили о них этим рассказом)
Пожалуйста.. рад, что вам понравилось..
6. (1aia1@rambler.ru) 2007/08/31 22:12
[ответить]
Очень тоскливо. Грустно. Жестоко. и немного зло. Я никогда не испытывала именно те чувства, которые описаны в рассказе, но похожие - были. Спасибо, что напомнили о них этим рассказом)
P.S. И, кстати, там я вроде заметила несколько пунктационных ошибок. Без них смотрелось бы гораздо лучше.)
5. (Chaos-Krisstall@yandex.ru) 2007/08/11 22:38
[ответить]
>>4.remie
>В смысле "мдя"?
В смысле, что не только я думаю в подобном направлении...
> Очень советую, прочитайте у Гарридо весь рассказ целиком.
Весь цикл еще не прочитал, но вот этот рассказ "Из трав и цветов" прочитал..
4. remie (remiere@mail.ru) 2007/08/11 10:54
[ответить]
В смысле "мдя"? Что коммент значил? Коммент значил, что в таких мыслЯх и размышлениях, Вы, эр Крисс, отнюдь не одиноки, клянусь закатными кошками.:) Очень советую, прочитайте у Гарридо весь рассказ целиком.
3. * (zero3@list.ru) 2007/08/10 15:22
[ответить]
романтично
2. (Chaos-Krisstall@yandex.ru) 2007/08/10 15:15
[ответить]
Мдя... *почесал затылок*
1. remie (remiere@mail.ru) 2007/08/09 19:11
[ответить]
Иногда он уходил в лесок через дорогу, садился на выступающие из земли корни, опирался спиной и затылком на шершавый ствол и часами оставался так - грезил. Иные леса виделись ему, и сам он - иной; и являлись не сюжеты даже - осколки и эха ощущений, мгновенные прикосновения чувств. Чьи-то глаза виделись ему, чьи-то руки оставляли теплый отпечаток на плечах, чей-то тонкий запах - нагретая солнцем нежная чистая кожа и мята - кружил голову.
Он бросался в истории, сочиняя их для себя, он проживал их вовсю, не щадя сердца. Там у него были друзья, были любимые - вернее, всегда она, любимая, только придумывал он ее каждый раз по-разному, но оба знали, что это только игра, ведь и себя он сочинял каждый раз заново, или придумывал новую историю тому же, кем был в прошлый раз. И друзья - те друзья, оттуда - тоже догадывались об этом: притворялись, принимали его игру, но были-то теми же! Он сочинял им как бы множественность миров и воплощений, и в этом была высшая верность, потому что в каждом воплощении им самим было легко узнать себя, а значит, он был верен им.
И была там песня, что-то про осень и про изгнанника, что-то про лето, ветер и шиповник...
Но все реже и реже он уходил в лес, потому что обваливался колодец, и осыпалась смородина, и сохли огурцы, и надо было носить воду из пруда, и копать, и собирать, и пропалывать, и снова копать, и натягивать пленку на теплицу, и собирать, и сажать, и копать, и снова... Не Маринке же пахать, с ее вечными мигренями и женскими болячками...
Любовь Иванна все пилила дочь: другой бы мужик денег заработал, людей бы нанял, колодец укрепил, домик толковый выстроил бы...
А люди в это время учили английский и Квэнья или Ах'энн, играли на гитарах и флейтах, уходили из дома, играли и жили, бросали учебу, вспоминали свою настоящую жизнь, шили и плели, травились наркотиками и алкоголем, звенели кольчугами, жили, умирали, влюблялись и расставались, теряли здоровье и рассудок, заводили друзей, разочаровывались, рубились на мечах, творили, шатались по дальним городам, попадали в жестокие переделки, жили свободно, свободно, шагали с крыш, попадали в психушки, находили себя, теряли себя, жили, пели, слагали стихи, жили, жили...
Не сказать, чтобы в эту дачу он душу вкладывал. Все равно ему было. Лишь бы не чувствовать себя паразитом. Копать так копать, сажать так сажать. Главное, чтобы теща Маринку не пилила. Что с ней сделаешь? Старая уже, не перевоспитаешь.
А люди в это время...