В стихах о прозе, о моей Прозе.


Проза пишется, и не пишется, в ритме старого коньяка.
Мысль движется, и не движется, в парке тихого городка.
Время тянется, и не тянется, словно прячется за тебя.
Если б знала ты, что мне видится, если вдруг не хватает тебя.
Что ж ты милая смотришь искоса, низко голову наклоня.
Если б знала ты, как мне дороги, наши грустные вечера