Я тысячами строк уже писала,
Что раньше занимало мысль мою.
Их ёмкости болезненной управа
Не уместит в себе, что я туда солью.

И тысячной строкой я повторяюсь,
Исчерчивая узором рифмы текст,
Что в мыслях я, наверное, покаюсь,
Хотя предположения - не грех.

Клеймом вины висят обиды чьи-то
И камнями утянет всю на дно.
Понятие лирики - давно уже истёрто.
Лишь льётся крови красное вино...

Молчанье. Безысходность. Темнота.
Я слушала всё раньше, это было.
И жалости противна ломота...
В который раз мне всё это постыло...

Я ненавижу мысли все и эти чувства!
Хотя, так глупо ими же терзать тетрадь.
И врать себе - такое же искусство,
Как попытаться же себя понять.

Кому нужна та ночь без сна,
Которая прошла для вида,
Когда ты пьёшь тех чувств до дна,
Пока пройдёт твоя обида?

И время тоненькой полоской
Отмерит и сон, излечит ночь.
Но горечь вся печали стойкой
Так не покинет тебя прочь.

За ускользающей минутой
Минорно будем наблюдать,
Чтоб дальше день печалью томной
Всё то же самое смог дать...