Та невесомость, как во сне,
когда сбывается всё просто,
к несчастью, не даётся мне:
мой на мели воздушный остров.

Но нам даруют вечера,
когда смолкает лес над речкой
и дымно пляшет мошкара,
закручиваясь в небо свечкой.

Его холмистые поля
оцепенели в миге вечном,
и невесома вся Земля
в своём паденьи бесконечном.

И от былинки до звезды
текут медлительные волны
от истончающих следы
души и жизни, с ней не вольной.

Когда связующую нить
меж ними пальчик твой развяжет,
чтоб в невесомость уронить,
кто прежде Requiem закажет?