Всё шли дожди в начале января...
Все свыклись с тем, что небеса свихнулись.
И предначертано мы разминулись,
друг другу одиночество даря.

Не приглушён ни снегом, ни листвой,
стук каблучков по мокрым тротуарам
не отнесёт нас к запоздавшим парам,
и сердце не подпрыгнет под рукой.

Не угадать последнего числа -
лишь музыка прощального концерта,
как дождь, задевший нас, бессмертна,
случайна, безнадёжна и светла.

Как накренился этот небосклон,
огромным сделав вдруг значенье мига,
жизнь длящего лишь повтореньем мифа,
который сотворил Пигмалион.