Порой, в сердцах, сходя со сцены,
я думал, что сизифов труд
золотосных ваших руд,
что в этих стенах лишь бесценны,
не достаёт... Фальшивы звуки,
когда несовершенен слух,
но вдвое горше, если дух
не равен музыке, и руки,
сотворчества не достигая,
роняют в зал бессильный жест,
в котором много общих мест
и нет прозрения у края.
Но иногда случалось что-то
на безразличных небесах,
и листья падали в лесах,
как неозвученные ноты.
И нарастающей волною
катился вал - за пультом пульт -
освобождая нас от пут,
что жизнью названы земною.
И от неё не отрекаясь,
мы поднимались до любви,
лист открывая той главы,
что прочитаешь, лишь раскаясь.
Струились между нами токи,
и прояснялся смысл молитв:
когда у вас душа болит,
берите музыки уроки.
Не доиграв до совершенства,
но приближаясь иногда,
легко мы тратили года
за миг духовного блаженства.
И пусть в намоленном том зале
надолго не прервётся звук,
когда по очереди круг
мы рвём, где всё почти сказали...