Солнечный свет до утра возвратится едва
ли, а снег в темноте ощущаю я чёрным и влажным,
ветки сосудов с давлением восемь на два
или триста на сто пятьдесят, что не так уж и важно,

лезут в лицо и царапают с целью какой-
то того, кто в лесу заблудился, уйдя в него ночью,
чтобы найти необычный душевный покой, -
тот, что между мирами, - привычно знакомым и прочим.

Хочется верить, что это нестрашно, и как 
бы ни шел - возвратишься обратным путём, но упрямо
хитрое небо созвездием гончих собак
загоняет медведиц и овнов в бездонную яму,

в яме дорога по мёртвому лесу и там
же прозрачные руки молчат и по темечку гладят,
бабушки в ступах готовят обеды котам,
круглолицые совы не спят, наблюдательно глядя.

Кажется, рядом простое решение - вот
и откроется нечто напрасно забытое с новым
важным подтекстом, и что-нибудь произойдет -
только лешие спёрли из памяти главное слово...


                          *        *        *