|
...- Нет, я понимаю: Антон - писатель, ему романы писать надо. Но теперь, когда почти не пишет, мог бы, конечно... А если и начнет помогать, то с раздражением, с надрывом, поэтому уж лучше - сама. Она стоит над плитой ко мне спиной и что-то жарит... А у неё здесь уютненько, светло, тепло, по стенам, на чуть бежевом кафеле, реденько разбросаны цветные пятнышки, над плитой - расписной поднос почти палехской работы, над диванчиком - яркий натюрморт бывшей подруги-художницы, после которого Линка и вдохновилась на создание несколько своих натюрмортов. Смогла, смогла хозяйка "подручными средствами" создать из кухни вот такой милый уголок. - Да уж... - запоздало отвечаю на её мини монолог. - По крайней мере домашняя работа - единственное, что не вызывает у тебя сомнений в нужности, да? - Вот-вот... - вдруг резко оборачивается: - И всё же! Антон сейчас сидит, читает в своей комнате, а я всё еще здесь, на кухне. - Оглянулась... Подошла к двери, прикрыла её, но все равно заговорила тише: - Правда, вчера сходил на дачу, а сегодня... Попросить его всё же достирать белье? - Я пожала плечами, хотя вопрос был не ко мне. - Нет, не буду. Итак взбрыкивает все эти дни, а если и сейчас... то мой выходной - к черту. Замолкает, но знаю: вот-вот разразится продолжением к "заданной теме". И я жду этого. Мне это нужно позарез. Плохо? Но так ведь... - И всё же! - резко оборачивается с чубчиком, закрывшим карий глаз. - И всё же? - явно поддразниваю её. - Рискни, Линка. А вдруг достирает. - А-а, и впрямь! Рискну. Но слушай, как ласково и мягко. Да не получится мягко! Знаю тебя... Но пошла к нему. И мне - за ней..? |