Расставив по местам и дни, и строчки
   последних дней, и проставляя точки
   над "i", мы молча шли поодиночке
   на дно истории. Змеилися ошибки,
   как контур по песку струится зыбко, 
   блуждала по лицу полуулыбка-
   полупечаль, усмешка, и блуждая,
   до края добредала, и у края
   лица, чуть-чуть помедлив, замерзала...
   Мы все хотели разного. С вокзала,
   как водится, отправив телеграммы,
   мы отправлялись сами, и за нами
   всё та же вслед тащилась панорама
   сквозь мутное стекло. Ах, если б знали,
   что мы уже в историю вмерзали, 
   что нам уже вернуться не удастся -
   ни строчкой, ни усмешкой, ни повтором -
   в ту роковую точку, из которой
   раздался залп, и где досель кружатся
   бессмысленные клочья наших споров...